dezembro

dezembro,

da janela interior vejo ao longe:

imagens que sobrevivem na memória,

lembranças de um quase sem-retorno,

enquanto me agarro nas luzes das ruas

e no cheiro das coisas transfiguradas

[perfumes, comidas & roupas novas];

dezembro,

o que fiz ? o que farei?

vejo os que ficaram e os que virão

a se alojar no meu peito quebrado,

então, serei mais que eu mesma:

enxergarei com muitos outros olhos,

lados extensos de tantas margens...

dezembro,

e eu me desmancho em mim,

troco de pele, faço mil planos,

escrevinho em blocos sem fim,

e me refaço para o ano que vem,

como quem se arruma para longa viagem

[o que posso querer, além do que ainda não?]

dezembro,

que tudo seja tão simples e belo,

como um amor sereno e sincero

de se embalar até dormir;

e de vez em quando eu seja vidro

para não chorar a ausência

dos que não estão mais aqui...

(Priscila Pinto, 2003/2013)